Do amor nada sei

se não amar

dos animais nocturnos

Pequenos fogos

ardem no esterno.

Externos ao corpo

alojados entre os ossos

bateres de asas

no peito aberto, ainda,

aos restos de amor hesterno

esperando outras labaredas.

As dúvidas da língua

são paulatinamente

guardadas no palato véu

nocturno céu da boca dos gatos

barriga esperando a queda dos pardais

ou de outro pássaro qualquer

desde que seja golpe de asa.

e eu sempre quis ser lobo

sem nunca lhe vestir a pele.

[and I always wanted to be a wolf
without ever dressing your skin.]


https://www.youtube.com/watch?v=E5_aFABkSo8

a espuma dos dias

amar a espuma dos dias
um gato aninhado nos braços
um pássaro, coração, abrigado nas mãos
borboletas, flores. O mar.

com que palavras dizer de tudo?
quão simples e complexo é o  mundo.
desenhar nas nuvens deuses antigos
que não respondem
e os oráculos falharam
não previram a condição humana
que se crê imutável e invencível.
perto de nós é a distância que impera
e é esta mesma distância que define
as horas caninas
que antecedem a noite de um farol
que ainda arde, à vista,
resta a luz cegando.

o escuro devorando as ondas
mordendo as vagas como pedaços de carne
e toda a fauna marinha encalhada
a meus pés
areia e sal. rochas.
com que palavras?
se é feita de silêncios a hora perfeita?
áurea excelência, dourado crepúsculo
do céu o sol cai sereno,
adormece sobre o orla do mundo
acenando à boa noite.

nada sei

Eu nada sei  da escrita. não sei nada de desenho, nada sei da fotografia.

e no entanto, escrevo, desenho, fotografo... Não estou a falar da qualidade da coisa apenas da sua existência.

a volúpia criadora não nos escolhe pelos nossos conhecimentos, ou pelo domínio da técnica ou ferramenta, mas pela centelha que nos habita, quer queiramos ou não, está lá e quer existir.

Eu não sou feliz na escrita. Mesmo a escrita feliz é sempre triste, porque a dúvida e a inquietação estão sempre presentes, em cada palavra em cada verso. O sim e o não, o certo e errado. Ao contrário das outras áreas de expressão criativa, que a dúvida é criadora, nesta a luta interna é enorme e muitas vezes castradora,  e o pêndulo balança sempre entre o escrever e não escrever . O respeito e amor pela língua mãe tolhe-me os dedos mas não o pensamento, chegam até mim tantas palavras que querem ser escritas mas nunca se materializam.

Bem isto já pareço o Yoda. "Do or do not, there is no try"

maçã

pecado, ainda verde, na boca

mordo a maçã, sumo

e sou dúvida ao lábio

que me ferve as veias

à mão que colhe a alma

fruta já feita, maduro ventre.

e pulso ao latejar

vermelha argila,
pó, corpo
da terra
ao céu 

da boca aberta

ao firmamento

de estrelas.

ao vento

ausente da seara,

na noite silenciosa,

o vento.

e um mundo de espuma nas mãos

vagas junto à luz, vulturnus

que conta e canta o canto

longo poema por escrever

próximo e distante

reunido e disperso

aos quatro pontos cardeais

Éolo desperta

violento, suave, tempestuoso e quente

Bóreas, Zéfiro, Euro e Noto

ilusórios mitológicos

num só, uno sopro

filhos do céu e da terra

uivando

cor da pele

Cor - Impressão que a luz reflectida pelos corpos produz no órgão da vista.

quero um  campo de papoilas onde olhar o céu azul.
entardecer em maré vaza, para pisar solo que já foi mar
Se Abril para mim é Cravo, Maio é papoila.
Mas Maio passou e Junho já se adianta.

"I can't breathe!"

Sou descendente de escravos
construtores, forçados, dos arrozais de alcácer-do-sal
Sou descendente de pescadores
Sou descendente de operários, agricultores!
Nunca vi o vermelho do solo africano
nunca lhe senti o cheiro, em dia raro de chuva
mas sinto-lhe a falta.
A minha costela europeia e a minha costela africana
coexistem debaixo da mesma pele
o mesmo corpo, coração, carne
não há guerra entre elas, mas inquietação
mágoa, sim, do velho continente escravocrata
amor ao meu país, mas sem esquecer  o passado.
Orgulho da gente trabalhadora, da qual descendo
orgulho da minha raíz negra, resistente
orgulho da minha gente amante do mar
orgulho da humanidade da qual provenho
sem rotulo, sem cor, sem descriminação
filha de eva, pecado original; Mulher!
O mundo dói-me
fere até à medula
o estentor fascista, verme roendo a maçã
virus, corona di spine,
virus, racismo rotula,
esmagando traqueias,
o estertor, inicial ralo" I can't breathe "
agiganta-se e se faz  omnipresente
"The Times They Are a-Changin"?

Só

Existe um espaço no centro do coração que não julga, não lembra e não questiona. Faz, cuida, ama. Está presente quando todos os outros se ausentam.

Passaram 18 anos. Para trás uma mulher doente esperando a sobrevida, broto que se faça ficatu. Quatro filhos, dois menores.

Faz as malas e mudasse para outras paragens.

"-Estão todos criados" palavras da mãe actos dos filhos na ausência de pai e cuidados contínuos da mãe em tempos de espera.

As doenças perlongadas são a falência financeira e emocional das famílias, esta não foi exceção. Ou melhor foi porque a jangada que restou ainda flutua é emocional unida e próxima.

Quantas companheiras, mulheres, amantes cabem numa vida? Vêm e vão ao redor da cama mas nenhuma fica.

Despe-se da pele gasta e definha. Só alma, longas conversas. Só Ossos. Só fragilidade.

Todos morremos sós mas ninguém deve morrer em solidão.

...

um paliativo de cada vez
meu pai está a morrer.

O senhor da cama ao lado dorme
e um sol imenso inunda o quarto de luz.
hora de almoço
chegam ao quarto, vindos do corredor,
cheiro a sopa, café, éter
vozes, conversas e risos
"Então! vamos comer?"
alimenta-se a vida,
finta-se a morte,
dá-se amor,
uma colher de cada vez.

divago...

Mas isto sou eu que já não sei nada
e do nada pouco resta rente a meus pés
flores e sol-posto de verão vestido
dedos finos por entre a folhagem, luz.

Está calor em outubro quase novembro
põe-se a noite, a janela aberta
em pleno firmamento iluminado, estrelas.

A laranjeira em caos deixa morrer os frutos,
queda livre em direcção ao pouco verde
e um outono estranho com sabor a verão arde,
muda a hora e começa de novo, dia.

Já não escrevo, bem sei,
mas a poesia dos outros ainda me habita
os dedos, os olhos, nervos,
sentidos      versos escritos cheios de alma
no fim; do poeta só resta o poema?

e o mostrengo rondou
a alma, três dias,
lembrando que o coração,
ainda e sempre,
é mais do que eu

boa noite querida insónia