Vento

Rosto entregue
ao vento agreste, trazendo as vagas,
como um beijo, marinho, sal
carícia urgente, o toque à pele,
aos sentidos.

Nas mãos fechadas dormem conchas

colhidas na maré vaza.
O olhar, longe, onde o horizonte anuncia a tempestade.

No regaço, mordaças e vendas, inertes, desenlaçadas

que no silêncio do repouso, momentâneo e breve,

reclamam o entendimento do absurdo

dos maus actos, de uns poucos,

que consumem a vida de quase todos.

Num só momento,
todos os receios são,
o esgotar do respirar, que se agita
o pulsar do coração, descompassado
no peito, inane, aberto ao tempo
só o vento...